Стою на мосту как одинокий пастух. Раскидываю страницы книги по ветру, представляя, что это письма, которые мне так хочется кому-нибудь написать.
Семь часов вечера — небо в перспективе странной: нужно посмотреть на сто метров вдаль и как бы вниз, и тогда будет видно оно утреннее на границе с вечерним, с фонарями. И вроде ни разу не лето, но так похоже.
А листки все летят..и летят..на одном был записан телефон девчонки, которую я вчера, уж совсем не выдержав, по нетрезвому состоянию, отправила гулять и общаться с тем, с кем она в реальности, а не через буквы аськи.
И вот дело дошло до плотной картонной обложки. Она вся изрисована поворотами этнических орнаментов, на дуге каждой из линий еще зачем-то зубчики. Внутри образовавшихся округлыми формами овалов еще маленькие шарики ( слёзки )